...)

...Respecto a que me busques...
 ...no significa que me encontrarás...
 ...que me encontrarás...
 ...pero quiero que me busques...
 Ya sabes que yo siempre estoy muy vacío
...que te tengo como vicio... 
...que lo dejo sin final...

El Gato bohemio (...) Tarde para escapar.

Entristecido,
dormido entre tus ganas de dispararme y las ganas de dispararme yo.
Lloviendo en el vacío que me vació, cuando el ron y el jazz dejaron de saborear mi materia gris en blanco.
Contando las horas para no volver a beberte el café de debajo de tus bragas,
Gastando palabras escritas sin escribirlas en folios blancos donde la tinta además de marcar versos marcaría tu adiós.

No puedo.

No estás.

Desordena tu ausencia el puto encadenamiento.

Desencadenas.

Canciones lentas y baños fríos.

Ver la cerveza para dos y despertar.
Tarde para intentar escaparte...

Tenías doce horas para intentarlo.

Te tocará aguantar un adicto a tu entrepierna que mancha todo de soledad. El mismo que pide ayuda a gritos desde páginas en horizontal.
Tenías que haberte ido, haber aprovechado el sábado noche y haberlo hecho real.

El Gato bohemio. (...)

Un gato se drogó hasta la sobredosis sabiendo que la séptima vez no quería morir por haberse enamorado 7 veces de la misma Gata.

poetisa manchando mis folios.

-He vuelto a escribir

-- ¿Y que has escrito?

-Pregúntatelo a ti misma.

--Como siempre, no te sigo.

-Tú, conmigo, tú, con tu abismo entre el ombligo y el final de tu cintura, el lamerte las piernas y todo sin cordura. Ahora, haciendo poesía.

--Sigo perdida.

-Pero desnuda.

--Desnuda y haciendo poesía.

-Y voy a vestirte. Para que antes de volver a desnudarte te inyecte esta mariposa esquizofrénica y manches todos esos folios.

-Poesía.

--Poetisa

...

En la tristeza con días alegres y en la felicidad días tristes, lástima que cuando no lo era para tener aquellos días alegres, eran día alegres obligados por la hierba y la sangre verde... reventarme la cabeza contra la pared, llorar, escribir bien, dolor en el vacío, cogerte de la cintura y empotrarte, follarte en París y desayunar vodka mientras vemos la misma lluvia de debajo de tu habitacíón, hacerte el amor sin odio en los ojos... matar hormigas drogadictas que muerden las pupilas y se inyectan redbull mientras se esnifan palomitas... el gato mirándome y los puntos suspensivos al saber que una historia sin final tiene ese final inexistente...

Sin lupa, miopía refinada preparada para ver lo que no quiero ver, fijándome en los pequeños detalles y memorizando la trayectoria hacia su cuello.
Sin limites impro-beséndote de improviso no hay nada como compartir la almohada  y una birra fresquita de labio a labio, eso de un peca en la cerveza dulce y un café que tranquiliza,
dependo de los lazitos que unen lazos que enlazan vidas que vacían sueños que llenan camas que rompen sábanas que destrozan amor odio y odian al amor para odiarte sin control cuando amemos nuestro amor a odiarnos, adicción a la curva central que me sonríe sin parar con la peca doscientosmil como un tonto mordiéndola, matándome seis veces como un gato y haciendo revivir cada vida intacta tuya... no somos más que gatos drogadictos de alguna droga psicotrópica sin reloj y muy puntuales ante cualquier minuto irreal en la vida muerta que la hierva me hizo matar...

Sueño

Tanto odiaba ver las cara grises que vestía el mundo y tanto me gustaba soñar que un día decidí no volver a abrir los ojos.

tuyo-cardio sin anti-dotos. (Parte 2)

Hacerle el amor al tuyo-cardio porque el mio-cardio bien te lo follaste cuando sin querer queriendo una peca se me enganchó en el labio y ahí murieron las siete vidas de un zombie con vida de gato que no entiende ni atiende la razón del por qué no entiendo idiomas y del por qué consumo antidepresivos en kilogramos.

Dosis de antí-dotos y antí-todos. (Parte 1)

 En charcos de sangre verde inventaron la mentira de la magia.

ataques nerviosos y agobio

Formo parte de la era de los Zombies románticos y estoy dispuesto a inyectarme antídotos y antítodos.Tambien me he metido de lleno en la generación del poema regalado y esquizorénico drogado, el poema, no yo.

Me dejaré un mostacho en el que se quede el olor a marihuana de la pipa nueva que me compraré.
Te haré el amor todo el día y precisamente no en nimias cantidades.
Por la noche prefiero beber café, soñar despierto como un estúpido y regalarte poemas garabateados en cualquier sitio donde un fonema no deja de sonar por su rabia acumulada en cada acento mal puesto por la oscuridad de las luces o por el cansancio de los dedos drogados por el olor a sexo de una habitación corrompida por la pornografía amorosa practicada y un par de besos sin amor...

Otoño.

Los días eran muy azules y a la vez grises sombríos, llorosos y tristes. 

Los días deslizan grises con un rosa especial en cada rincón del cuerpo de una bailarina sin ropa.

El sin sentido.

Mañana diré que ayer estaba triste

 y que hoy hace sol,

                                                                                                             ayer llovía 
y ahora estoy haciendo el amor. 

Saxofón inerte suena solo para los dos, 

machándome la boca 

                                                                                                             con besos de adiós.

sístole y diástole...

sístole y diástole...

vestido

pero con ganas de desvestirte

mordiéndote 

el verso 

que me invento

en tu culo

pensar

que si algo va mal

la dulzura del café puede hacerlo amargo

o del pecho un descorazonado

o de ti un soneto atragantado.

realidad de irrealidades

Tan solo como la luna, pero quizá más, porque la luna no sabía que lo estaba.

Llorando con el ojo derecho, el izquierdo está rojo chillón... las lágrimas llegan tarde cuando no esperas a nadie y nadie es nadie si no llega nunca...

Ahora hojas en el suelo bien pisoteadas, tu estúpida diléctica lo explica todo, incluso lo que taché de inexplicable por utópico con un poco de incoherencia... no sé por qué (no lo sé) ahora supongo que los insomnios me los provoca el café del interior de tus bragas con lacitos con algún que otro enlace con la vida muerta de un muerto viviente al que le gusta escribirte para hacerte inmortal... 

Improvisación de huida olvidando aquellas palabras que desafinaban en la comisura de tus labios, realidad de irrealidades relamiéndome al esnifarme cada parte de ti, allí donde los días grises no son mas que noches descoloridas en tus mofletes o en tu culo comunista...

por falta de un pincel o por falta de amor, quizá de sexo, más que nada descontrol...

consejo.

El amor
                                                   

                                            si no es de locos
                                                       


                                            si no te gusta el riesgo
                                                               


                                            y no te vas a drogar,




no te enamores.

cali/grafía y fornic/io.

Mundo metafísico y no real fuera de aquella habitación en aquel quinto piso, lenguetazos melódicos intentando inventar un nueva historia, marmota violentamente erótica, bolas de anis en la boca, y cuando pestañea Ritcher resucita y altera sus investigaciones... 
tus pantalones anarquistas buscan la libertad y yo la concedo a cambio de un fox trot desnudos, yo que sé...
No sé si son lágrimas como bombillas eléctricas o la lluvia la que resbala por tus mofletes tatuados con mordiscos, no sé si una trayectoria inusual o es que no sé donde vamos, no sé donde estamos, no sé ni lo que escribo no sé, excesivos repelus a mi mismo, (cagarme ne los dioses que no saben leer entre paréntesis) demasiados garabatos taquigrafiados sin sentido, demasiada disléxia o demasiados epígrafes juntos intentando explicar lo que no siento y por sentir no entiendo, no sé, asimismo, no comprendo porque en vez de chillidos oscuros, a oscuras suena en el fondo californication , supongo que la caligrafía no sería sin el fornicio, supongo que no sé y no entenderéis ni media, pero las teorías relativas e incorrectas que sorprenden idiotamente con la estupidez de que si algo va mal menos azúcar al café de las venas, no fallan por ser erróneas, sino, por su demostración de lo contario...

una estrofa más...

Me protejo del miedo y el frío

que el espacio exterior me propone

y a resguardarme a tu ropita interior que endulza,

 la amargura que el desastre cósmico aterroriza.

Por saber se que no se nada,

no entiendo ninguna palabra,

no atender a razones,

cuando besos que todo frenaban.

Cafeinómano con nombre,

alcohólico anónimo,

de jazz pobre,

punto y final al verso o quizá siga una estrofa más.

Imaginación que imaginaba

cuando entonces, la realidad se desataba,

y en la boca me faltaba tu par.

Realidad paralela...

Caen lágrimas y me las bebo...

parto el semitiempo al que acostumbro a esperar, y espero, mis cuerdas vocales vibran, mis gilipolleces son claustrofóbicas y salen espontaneamente de mi cráneo. Me coso la boca sino muerdo el chilly picante que tienes por piel, aprieto los ojos que no solo lloran si no que también se drogan y se masturban... y estalla una vena en la que te reflejas tu, desnuda delante de mi por primera vez... 

Amnesia temporal...

no sé si son chorradas o una verdad idealizada con gramos de anestesia y alguna que otra nota de un -solo de guitarra-, insoportable naufragio, desordenado desastre en mi interior, estupideces apocalípticas guardadas en frascos de perfume narcótico, desparrame de ese perfume venenoso en tu cuello...

sabe hacer el amor como...
fantaseos parecidos a los de la salsa de kebab después de un abuso del opio o a los de unos nescafés en una habitación de un quinto piso, siempre buscando que todo sea divinamente maravilloso en una realidad paralela...

El resto: duda y tristeza, teoricamente relativo, susto quizá sorpresas que emocionen a zombies, tonta verdad si se trata de nosotros y de una sospecha provocada por la desconcentración...

Entenderme no, que no me entiendo ni yo mismo...

Esto lo estoy diciendo mañana a la misma hora en el mismo lugar,

todo lo que leen es producto de la imaginación, provocado por la mala combinación de espacio de tiempo a causa de un exceso de tiempo metido en el mundo de la consumición, ya sea de alucinógenos en polvo o en inyección.

Y no sé si quiera porque lo digo, si mañana lo dije y sonó fatal.

Y creo que no me entenderéis sino habéis estado en mañana o sino habéis mirado el reloj, o bueno, no entenderme, eso no lo hago ni yo mismo.

Como esos sueños utopía, que presientes el mal final, y el mal final llega y estas en la cama con la preciosa chica que siempre quisiste en una de tus alucinaciones y todo es como maravilloso. O a lo mejor no es nada, y es que Charlie Parker acaba de desafinar su saxo en New York, me entenderíais si hubieseis estado en mañana, o bueno, entenderme no, que no me entiendo ni yo mismo.

...esgrima chirriante al ver que se nos mojaba el amor...

Historias e historias que quedan atrás, dos mas dos cuatro y tu eres mi par, matemática pura,
tan mi luna y tan lunática, mejillas color diamante invisible, esgrima chirriante al ver que se nos mojaba el amor, como un juego de niños, de azar y rozando la linea de lo ilegal. Con la cabeza fría y magma incandescente mezclado con humo dentro de mi, llorosos los ojos que te miran de tanto mirarte...

Y así de un día para otro, algo dentro de mi cráneo rompió, amores imposibles posibilitan la posibilidad de enamorarme de ti, bailarina descalza, a matado a los dosmilquinientostreintaydos elefantes que por equivocación se subieron encima de mi. Una locura o una historia real, opto porque la imaginación me ha hecho alucinar, pero juraría que al olvidar la soledad que me acompañaba, algún peso ha desaparecido de mi cabeza...

No hay amor que no acabe en puta locura, no hay locura que no se haga por amor, digo que aquí pongo punto final. Y dejo sin acabar el verso...

...sólo es una tarde mas contigo...

Los coches no frenan, salvo en los semáforos obligadamente. Las calles, llenas de gente que, al parecer tiene una vida fuera de allí. Los autobuses salpican enfadados, como si quisieran que desaparecieses. Como siempre, llueve, y, no a todos parece importar. Aquel elegante hombre desaliñado, corre, se está mojado y aquel otro ni se inmuta mientras lee la prensa. Ráfagas de olor a cannabis, vagabundos y vagamundos por todos lados. Empujones y paraguas rotos. Parejas discutiendo y viejas interrumpiendo besos. Parece que todo está equilibrado a nuestro entorno. A nuestro entorno, bien digo. Yo, gritándote en broma, haciéndote rabiar, alterando la normalidad de las grises calles, obligándote a saltar los semáforos grises, desafiando un poco a la lluvia gris y a lo que ello representa, escuchando las flautas desafinando, los pianos de fondo o las trompetas repetitivas, sólo es una tarde mas contigo, una de las treinta y ocho mil que nos quedan...

Chute de speed para mis pequeñas mariposas equizofrénicas,

Noviembre empieza con camas vacías,
hace frío, o a lo mejor es que te has desnudado... El gato sigue hablándome, y sigo dormido.
Droga de diseño casi perfecta, oasis sin diseñar entre tus piernas... una noche en París, sin despegarnos de la cama... Chute de speed para mis pequeñas mariposas equizofrénicas. Eso, o que estoy enamorado de las emociones fuertes desde que el quinto día de septiembre te maché los labios con un americano perfecto inventado...

Sexo y tiempo del cigarro de después desaprovechado aprovechado por más sexo...
Cenicienta dejó las manzanas rojas para pasarse al éxtasis recordando un retro recuerdo del dulce veneno al que se enganchó en el pasado... Yo también olvido recordando aquel recuerdo en el que alguna fulana hizo de mi una puta, pero para entonces llegaste dictándome la balada de un suave saxofón, y ahora la humedad de las calles me persigue llorando mientras me burlo de ella sin ton ni son.

Son tiempos de perder la paciencia descontando minutos ignorantes con diez mil intentos de no hacer de ti algo ilegal como sería la violación pactada... interjecciones orgásmico-rockeras... Infinito edén o vivir bajo tu ombligo... sin dudarlo, me quedo con el primer botón de tus pitillos... Nocturno cabaret el nuestro... kebab y vodka llamando a la guerras históricas... No te engañaré, quiero romperte la boca con un beso... 

...inyecciones de ballet...

Narcisismo en boca del imperfecto, semiestupidez y fin.

Quizá empezando esto por el final se considere poético, mejor empiezo y ya está..

En el infierno y con carácter de trece: maldita gravedad, todo culpa tuya, tendría una mansión en el cielo de tan repetitivos tropiezos y siguientes caídas..

 Me diagnostico afonía, y te escribo... Ahí donde el doblez de mi ombligo se cruza con tu espalda que le ahoga...

 Ojos que alcanzan el climax al mirar otros ojos, o bueno, a lo mejor es que lloran...

 Piernas que abarcan cuatro lunas... inyecciones de ballet dónde antes había acidez, donde el humo se encerraba, donde los gritos susurraban, mi bailarina..

si quieres libertad, esa libélula te presta sus alas...

es facil conjugar la trisiteza cuando lo que pasa es que estas feliz,

si son-ries cuando mueres, es que mueres de verdad, sin manipulaciones desmedidas a medias de la realidad... Enredo y falacia, desenredo... pierdo a tu lado, las ganas de perder...

Boca partida por la mitad, dos con dos, así van los labios... par pérdido encontrado al final del cajón...

 cannabis o paraíso es eso de tu entrepierna, me vuelve ido y me envenena... Tortura con exceso de cortesía...

igualmente tu excesivo latir, asume el Cobain del que trata este idealizado sueño inventado y real

y espero que mis juegos de palabras rídículos no ayuden a que me dejéis de odiar...

El blues en el fondo, como las trizas de mi pecho recomponiéndose al son del sexo celeste de tus caricias, solo eso, no pasa nada mas.

El desorientado eres tú...

El día está desorientado, a veces una nube ciega, a veces la nube amenaza, a veces la nube pierde el  norte, y se va a la luna.

El café despeja la mañana pero la nube sigue desorientada.

Hoy sin azúcar; no me gusta la rutina. Hoy mas ágrio por tanto más exquisito.

Hoy el café llevaba doble ración de desesperado intento de salir del hábito común. Hoy quería  reinventarme, innovar sin miedo al revés del cosmos, hoy querría mutar a gato pero me quedo en  monstruo sin catalogación...

Y que verdad es la mentira, cuando se dice aposta, que dulzura...

Ahora un gato me está mirando, desafía a mis pupilas.

Le pido la hora, y me dice que no espere: que la hora es inecesaria teniendo un reloj.Incomprensible. 

Le pido amor, y cierra los ojos.

Le pido una vida, le pido su vida.

Él acepta regalarme seis inservibles vidas y quedarse durmiendo todo el día. Se asombra al ver que  ahora feliz insonrío, o sonrío infeliz. De alguna manera me obliga a no pronunciar mis pensamientos,  pero es que el gato habla francés:

-La seule désemparés êtes-vous- me grita sin mover los bigotes.

No sé como, pero le entiendo. No lo entiendo, pero lo sé.

Mi musa impaciente espera una estupidez versada. El gato disfruta de su infinita única velada. Ahora  me mira con aires de valentía.

Primer sorbo de café.

Primera amargura en la boca.

Ahora enamorado, también me enamoro del miedo, del fracaso y con ello me enamoro del miedo al fracaso y del fracaso miedoso.

Ya no soy yo, ahora soy contigo y te cuento que la primera vez solo existe en los besos.

Ya no eres tu, ahora eres conmigo, y es un salto acrobático verte gemir.

Trago las horas en la espesa moca.

Ahorcando esperas esperas y pasados en tu pelo, rompiendo relojes y partiendo calendarios, no somos mas que dos más, pero los mejores, los locos incomprensibles que lloran felices, mi mecanismo propulsado por la magia de tus piernas, me obliga a escribirte, ayuda, no quiero cigarros después de que los gritos se oigan mas allá de los silencios, quiero mas gritos.

Quiero una ducha de espumosa cerveza color tus labios y observar como orientado vuelvo a perseguir las sombras del yo mismo alcoholizado haciendo eses.

Lo exijo.

Ya no queda café, acabo de acabar por donde empecé. Por una taza vacía.

Antes de regresar a la vida:

El gato es blanco, habla porque está enamorado. Yo supongo que escribo por la misma razón.

He vuelto a enamorarme, por tercera vez, ya van dos con la misma. He debido de equivocarme, por lo que he vuelto a enamorarme. Por supuesto, como para no, por cada vocablo de tus bonita boca, he vuelto a enloquecer. Y no entorpezco con el borroso pasado, me he puesto un traje de impermeabilidad con la mala costumbre de no dejar nada a mi entorno mas que el por qué de los presentes instantes.

Venga, ya está, no me gustan las despedidas por eso digo que no me gustan para que se crea que me despido, pero no

Volvamos a los días grises de mofletes rosados, olvidados, no, dicho queda, vuelvo a ti, más enamorado.

Espacios en blanco lleno de las palabras que me dictas, mi musa, paso de cebra hacia la calle de las farolas que lucían.

Te dije palabras que al nombrarlas sonaban en mi conciencia, como que no se iban a cumplir, pero soy un valiente, y un cabezota, quizá un enamorado: la infinitud es para los poco cuerdos, supongo que te vienes...

sin numen.

Y la rima es rima desde qué
el verso primero
de este,
el quinto verso
se enamoró
y ya,
ahora,
porque si
por tal,
por cual,
por un casual,
quizá,
a lo mejor,
deberías venir a que te explique lo que esta poesía no ha sabido(querido)explicarte.

Anochece y vaya cielo mas azul...

Alucinaciones cósmicas, alucinaciones propias, lluvia de cocaína, felicidad mundial, última oportunidad de ser feliz bien aprovechada, diálogos mudos mejor entendidos que los bien vocalizados, sensación de mandíbula rota; aquel beso fue muy duro terminarlo. Mal sabor de boca tras no tener nada que morder, calles completamente llenas de cuerpos sin visceras, cuerpos desalmados, vacíos...
Lo de siempre, pscicodélicas luces a nuestro entorno, notando como el hielo quema, mirando atentos, sin perder pista, como el subnormal que soy, sopla contra el aire que te despeina, es inútil, soy inútil, pero tu pelo no está alborotado...

Desastroso plan de huida, faltaba tu boca en mi maleta, sigo soplando y termino mareado, te miro sin parpadear hasta que me duelen los ojos, me fumo un par de porros, que ojalá fuese al menos uno, y duermo, o lo intento, y luego el insomnio, y que bonito insomnio abrir medio ojo y verte en el mismo colchón, y que bonita película, ya era hora, pero las horas pasan, tick-tack y arranco el minutero, anochece y vaya cielo mas azul, vaya noche mas amarga, vaya jet lag debo llevar encima...

Entonces huímos, llevo droga de sobra, y en brazos te llevo a ti, aunque tu no eres mas que una droga de diseño hecha para consumir sin prisa, en inyecciones de pecas, en rayas de piernas infinitas o en pipas de agua... 

Y esto es una carta suicida:
Adiós.

...carencia de setas alucinógenas...

Mimos en chivatas de veinticinco gramos, gominolas sabor champán, cursiladas varias, piel de gallina, cuchicheo gritando desde la profundidad de tus bragas hippies con lazos rojos, cuales, pidiendo la paz a mis colmillos con signos indescifrables...

Carta suicida de una uva verde y viscosa, clavícula acentuada, pianos tristes y guitarras cósmicas que llevan a una verdad emocional un tanto agresiva que a su vez me lleva a revivir a Bob Marley para hacerme una transfusión de su sangre. Carencia de setas alucinógenas, exceso de pompas de jabón esnifadas en bañeras llenas de sirope de chocolate negro.

Maldiciones y mentiras, conclusiones yonkies, conclusiones propias, alucinaciones en las que rozo el paraíso, pesadillas deformes en las que me atraganto con tus besos, furtivos mordiscos en el culo, risas orgásmicas que revelan la evidencia, y patadas en la boca a estúpidos lamentos pasados que tatuan en tus labios el pasar de las cosas, atardecer rojo izquierdista, cachondez considerable que lleva a un aumento de pulsaciones y al sexo, por fin me cuelo en un submundo sórdido al que nadie mas accede...

...soy lo in-verso a lo que buscabas...

Me pregunto las veces que no he sabido ser, ahora bien soy contigo. Y por vivir contigo, me suicido por ti, pero muriendo, si es de ti, al infierno de cabeza.

Aunque a treinta y cinco grados, tengo falso frío de verano y aprovecho para resguardar en tu camisita de safari mis intranquilas manos...Cada beso con un inocente mordisco, es como un péndulo que tortura, ya que esos besos llevan al Nirvana, a los delirios toxicómanos y al idílico placer en cualquier zona deshabitada.

Lo recuerdos perturbadores ya casi se olvidan, o este catarsis que dé la vida o nostalgia falsa y fría... Estoy seguro de que el paraíso está en escribir a tinta en su espalda. 

No me deje el micrófono abierto,

ni he soltado a las libélulas luminiscentes de mi estómago, pero me delato escribiendo epitafios hacia ti, 

siempre se escribe hacia alguien, sino, no se escribiría, y yo me juego cada epígrafe por ella.

Ludópata, bibliófilo, esquizofrénico, soy lo inverso a lo que buscabas.

Inspiración poética o sobredosis de café , sea lo que sea, esta es mi última vida de gato enamorado, ya van diez, después de tantas caídas y vidas perdidas o soy inmortal o caigo de pie. 

...Tus piernas, también llamadas el verdadero París...

Ridículos episodios romántico-eróticos de amor barato en lugares cerca de la muchedumbre sorprendida por nuestro insólito comportamiento propio de dos demente enamorados...
Cenicienta de bar, de cerveza o de café, de labios brillantes sin carmín, de momentos sin censura en los que alteras el tiempo... y perdida la noción, de perdidos a tus piernas, también llamadas el verdadero París, yo parisiense...
Cancelamos la cita con el trece, hoy me viene mejor hacerte el amor en cada verso...
Inspiración poética, cunnilingus inesperado o pipa de agua infinita de contrabando... jadeos ilógicos, lógicos de la situación,
ya no soporto el tick-tack... 
este yo, escombro literato, violento verbal, verbalmente histérico de tu fantasmagórico desorden...
Ya conozco los infiernos, hay dos, uno cuando falta la cerveza: que debo ser Irlandés, dichoso néctar de los poetas que se alcoholizan, nunca debí probar su amargura... Ahora, cómico triste sabiendo que, el segundo infierno también me a amarga, hablo de cuando nos separamos...

Hablo de ti...

Desdibujo tu pasado, y sin brújula nos atrevemos a buscar el sucio Edén del que hablan...

A deshora, tarde, parece que con prisa, pero ya que ha llegado, aquí te quedas,

hablo de la suerte, y de quien me la trae,

hablo de ti, hablo de la atmósfera de misteriosa felicidad...

Hablo de la musa de los lunares que mas bien son puntos suspensivos que dejan con incertidumbre a este poeta alcoholizado... títere de esos estelares puntos suspensivos.

Hablo de la mitad de mi vacío que completa la mitad de mi soledad.

Hablo de la realidad reformada para variar la agrisada realidad...

...Y si te vas...

...Y si te fueses

todo ardería,

y mís vérsós,

sé ácéntúáríán pór sólédád...

...Y si te vas,

 todo tan gritos, 

todo tan lágrimas, 

todo tan impar,

 todo tan frágil...

...Y si te vas,

 mil tardes descafeinadas, 

mil sonetos inacabados, 

mil brotes psicóticos en contra del amor.

 Despedazando los candados de los puentes

 Y apagando las luces de París. 

si te vas ya no volveré.

...una olvidada crónica erótica con bohemio resultado...

Fríos amaneceres que tienen de frío lo que un cuerpo sin el tuyo. El reloj ya dejó atrás el ácido del rock and ron barato, el tiempo borró los roll and up como hábito en cada decaída. Intentos estereotipados de recordar una olvidada crónica erótica con bohemio resultado, con la musa de adjetivados versos.

Desvelarse  al lado de la musa que tardaste en encontrar, la musa necesita hacer de la mañana, el mejor momento para rimar. Aromáticos despertares que tienen de aromático lo que el café recientemente hecho.

Entre patos amarillos de goma, de tus pecas, de tus labios aún inertes... a pecar. Y volver a los principios de mis lágrimas de humo, esas amargas lágrimas que de un beso inesperado me secaste, punto y aparte.

Después de tantos cucuruchos de helado de yogur en parques deshabitados para nosotros. Después de tantos cinturones rotos molestos que no dejaban lugar a la libertad de leerte en braille las manchas reconditas de tu cuerpo...

Lunático de hacerle el amor a tus lunares cuando el astro neurótico de cristal que nos aclara las oscuras noches decide postrarse encima de ti. Ya llegó la noche, mi musa me hace poeta, y mis labios ella no puede rechazar. Es hora de poner punto final al día, al verso y al soneto. 

Aquí; Ahora

Y a oscuras

buscando tu boca.

Y en tu otoño

espero nuestro infierno.

Y vivo

deseando morir a tu lado.

Y no duermo

si no es entre tus piernas.

Y versando

prefiero besarte.

Y besándote

jamas te versaré.

Y aunque impertérrito

me asusta tu huída.

Y aunque cuerdo

en tus lunares deliro.

Y muy incrédulo

sigo soñando,

y soñando

con mi vida prosigo.

Y si no es sueño,

a chutarme cafeína

Y cumplir sueños

sí es contigo, 

en vela me paso el invierno.

...Cafeinómana de risa espasmódica...

Fin del verano...Día de lluvia...Cielo agrisado... Pequeños relámpagos luminosos... Donde sea que fuere, su rostro era acromático, desvaído... 

Vergonzosa cenicienta de pantalones ajustados... Estabas a punto de hacerme olvidar el día que lloré cerveza... Después del insomnio de mil noches todo parecía una utopía... Incrédulo...Shisa tras shisa, amargas sonrisas... papeles de ele que me hacía ver luces psicodélicas donde me encerraba...

Ahogándome en pompas de una bong, quemándome los pulmones con un verde descolorido...

Ahora una cafeinómana de risa espasmódica en una rima de labios había reparado las grietas de mi pecho... 

No me imagino ni quiero imaginarme, una tarde de noviembre apunto de estallar la tormenta en la que no te despeine con mis gritos, bajo las gotas sonoras mas tarde, reflejar nuestros coordinados gemidos en el adentro de un huracán de emociones donde tu tez es mas fina y tus pecas mas visibles... 

Sin tu permiso te besé... Ahora ni el aire entre nosotros... 

Sin palomitas, con café... sin amor, con placer... inconsciencia y ondas paralizantes...

Boquiabierto, ojiplático, atónito... etcétera: así me quedé cuando los trozos pisoteados de mi yo, fueron reparados

Piernas de gelatina aunque siguen dándome vértigo... 

Costuras.

Desorden disléxico

en estos mis sonetos.

Costuras

Tú mi costurera

cerrándome la boca,

a mordiscos,

cual cremallera.

Flotar en una dimensión paralela

desconocida

pero paralela

al ver el arte que hace sobre ti

los pijamas y la carita de histeria

cuando muerdo tu culo o,

cuando muerdo tus pecas.

¿Demasiado poeta como para ser jóven o demasiado jóven como para ser poeta?

El JAZZ de tus vertiginosas piernas...

Borrosa mirada de inconsciencia, grato hedor el de tu cuerpo, caos y desorden en tu pelo, nebuloso pensamiento de llegar al mejor punto y final, el único punto y final que tú y yo pondremos, ese punto y final al que llaman orgasmo.

Marea sonaba con sus mejores versos, la carne de gallina ya no solo era por el roze de tu cuerpo desvestido.

Fin de la amargura, comienzo de la difuminada felicidad. Confuso observaba las bonitas hadas que nos rodeaban en tu habitación...

Las miradas incoherentes comenzaron a evanescer dando paso sutilmente a las miradas perdidas, las mías perdidas por ti. Los dos bajo esa nube de tensión hechizante, hipnótica, magnética...

 El arco voltaico rebosante de electricidad que sufría con tus arañazos lo pagaban tus muslos cuales sin saber porque eran mordidos soportaban mis afilados besos...

Cubiertos por las sábanas,gemidos de amplitud decibélica, que en ese momento no nos ensordecía,enfilaba el climax, lo que antes parecían ruidosos discos de teléfonos viejos en mi sien, ahora eran saxofones tocando melodías de la América negra, componiendo en nuestras desabrochadas bocas el jazz de tu vertiginosas piernas.

A día trece o catorce; esperando el quince.

Ya me vas conociendo;

Arranques de paranoias...

Drogado por el placer...

Mi manera de odiar 

Mi talante a la hora de desabrochar mi boca...

Ya sabes;

Maniático por tus piernas...

Amar la lírica,

La de tus bragas entre mis dientes.

La de agarrar tu cintura por la que imprudente me encapricho...

Un cortado por favor...

¡Despertad!, soy un afortunado

A día trece o catorce

En una vida de injusto azar...

Sistemas gravitatorios llenos de musas en mi entorno...

Atontado en la orilla de su boca, en sus labios; mi perdida mirada...

Dama de día gran dama de noche...

En mis versos se nota la decepción de mi musa

Su disgusto,

Huele a musa defraudada

Se percibe, encerrada en esta estrofa

No saldrás de mis palabras,

ni de mi cabeza

Un cortado por favor...

¡Despertad!, soy un afortunado

Te dedico mis insomnios...

Te dedico este baile de los días felices de mi vida

Y ahora ando flotando 

 ahora floto...

Mía en mi, mia.

Mi corazón desbocado, tu boca descorazonada.

 Inocente se declaró la muerte,

 aunque ahora bailamos con ella.

 Ella,

 aunque tu conmigo.

Vistiéndome con prisa para no vestirme nunca.

Mía en mi, 

mía.

No soy posesivo ni te poseo, 

pero poseído por ti muero.

Perderé la boca entre tus dientes,

pero tu por mi,

musa,

perderás la ropa y los trenes.

Mía en mi,

 mía.

Por nuestro...

Por frío,

nuestro frío. 

Por ser nuestro,

dulce infierno.

Nuestro,

por tuyo.

Por mío,

nuestro.

Tibias nuestras ganas,

como dejamos la sábanas.

Por ser nuestro,

dulce infierno.

Mi, 

por ti.

Karma,

nos lo debes.

Acompañado de tu soledad.

Y estar

por ti, bien perdido.

Para ti, por ti,

solo por ti,

contigo,

como nadie lo ha estado.

Y estar

Descansando en tu pecho.

En la esquina del cuarto banco de tu cabeza,

Feliz o de pena...

Caótico por tu presencia,

solo, 

tu sola.

 Acompañados de la soledad contraria.

Y vodka a nuestros hígados.

Y tus pesadillas a mi piel.

Y tus muslos con las llaves de mi cárcel.

Y tu silencio por encima de mis gritos...

A falta de ti, seguiría sin mi...

Oxidado corazón está siendo reparado,

 con tu gloss en mi cuello y tu culo amarrado.

Tú eres contigo,

 como yo sin ti.

 A falta de cerveza fría en el mes de Abril.

 A falta de ti,

 seguiría sin mi.

La goma de tus bragas...

Anhelo el olor de tu cuello...

Añoro el desorden de tu pelo...

Cabeza amueblada, 

alquilo tus besos...

Sexo y diversión... Tú eres más que eso...

Esposados de por vida... ¡Hasta en sueños!

Tus piernas, tu cintura...

Mis gemidos y locura...

Marioneta controlada por las pecas de tu pecho...

Mansión,

 colocón,

 puta droga,

 eres perfección.

...Caótica felicidad...

Labios descafeinados en una tarde gris,

 bocas desbesadas a quince paradas de aquí.

Todo me vacía y me estropea,
excepto tú,
que me llenas y me arreglas.

Labios descafeinados en noches descoloridas,

mordiscos cortados por las atentas miradas.

Como un mudo hablador,
 como un ciego que duerme poco,
quererlo y quererte, como un auténtico loco.

Versos con taras.

Mi mente de esquizo te pide a gritos,

 dice que a la sombra de tus labios me encuentro protegido.

 No quería esconderme bajo tu pecho.

 Me escondí.

 Ahora esribo versos con taras.

 Ahora enloquezco cada vez más.

 Al son de tus gemidos,

 a ritmo de tu parpadeo.

 Rodearte la cintura a falta de cordura y de chustas en el cenicero.

Hasta ahora.

Hasta ahora,

la única que me ha demostrado que,

el suicidio estaba a un salto de su sonrisa.

Yo,

el único que la demostré que,

  saltaría si ella se caía.

Ningun buen café,

 ninguna buena cerveza,

ninguno me vuelve tan loco rematao´,

rematao´de la cabeza.

Convertí tus carcias en adicción,

 y el vicio creció.

Recorrer tu cuerpo con la lengua,

 realmente no tiene precio.

ZURE PEKENGATIK, ZORATUTA

Absurdamente absurdo,

 poco a poco.

 A tres centímetros de tus pecas,

 todo se ve menos roto.

Despistando pesadillas, 

rozando el cielo,

 no me encerraron las mentiras de la olvidada,

 pero sí tu pelo.

Mirando las mil estrellas,

que bajo tus ojos brillan.

Loco por tus pecas,

a las que todos miran.

Quédate: Me hipnotizas

Quédate.

Me hipnotizas.

Escalofriante sensación cuando me miras.

Poética poesía es tu nariz rozando la mía.

Quédate.

Te obligo, te dejo.

Espanto asustadizo se asustó al ver aquel reflejo,

 imperfecto frente al espejo.

El futuro viene veloz o lento,

pero nunca para.

El pasado nunca vuelve,

 ni a la fuerza.

QUÉDATE

Recuerdo olvidando...

Recuerdo olvidando mientras olvido un recuerdo,

 nublo mi cabeza como lo hacía aquel cielo.

Recuerdo inexplicable, 

gris y sospechoso.

Recuerdos de invierno,

 del infierno pero en mi paraíso.

Recuerdos de la soledad y el silencio cuando yo lo deseaba.

Recuerdo estar rodeado de la nada y llenarme con ella.

Recuerdo aquellas sombras y aquel frío tan inhóspito.

Recuerdo como volvía loco, escondido en cualquier lugar.

Recordaré el futuro,

 como pasado,

 y el pasado quedará atrás,

 recordaré las heladas mentales,

 como un grito más.

Recuerdo el pasado mirando hacia el futuro

La vida en verso.

Pasaría horas haciendo de nuestra vida prosa,pero a su contra, prefiero hacer de nosotros verso, pasar minutos rimando nuestras bocas.Con un ritmo vivir nuestra muerte, descontrolados matar nuestra vida,¿por qué de qué me vale estar esquizofrénico?Si la verdadera locura es cruzar nuestros silenciosos gritos... Cáete conmigo, aqui, al infinito,

donde no corra ni el aire entre tu cuerpo y el mio. Cáete conmigo, aquí, por este abismo,

hay que precipitarse ya,

pues ya a desquiciarme empiezo. (por esas pecas)

Eco.

Ataques epilépticos internos que no sé muestran a exterior, como mis ganas de gritarte, me grito dentro, eco, tras del eco viene el yanto, los jadeos, pero interior, interior como la prosa, como la prosa de mis musas, como las entrañas, como el corazón y sus remiendos, como los desgastados sentimientos que solo afloran a la fuerza y en una explosión, en una fuerte explosiòn tan forzada como la sonrisa esta, que en carne viva muere, muere porque matas, porque matas a este esquizofrénico hundido en estas cuatro paredes alcolchadas, hechas a medida, en las que todavía parto nudillos. Me lo dan todo hecho pero sigo metiendo la zarpa, la misma zarpa con la que me autodestruyo.

Heridas mal bordadas.

Volviéndonos duros como piedras,

 aunque estas heridas no las bordan ni mis poemas.

Sólo,

 esquizofrénico,

 en este sótano a la sombra del jamás,

 donde moriría por mi muerte, por  matarte o por tenerte.

Ilusión, cerveza y verso.

Locura, emoción y sexo,

el sexo de tu palabra, boca mal cerrada.

 Ábreme los ojos sin colgarme en esa soga bien atada,

 átame a tu vida y no me despiertes.

 Pues si de tu vida formaré parte,

 o en sueños o en Marte.

Calarme por ti hasta las entrañas para que no me las puedas sacar con esa mirada,

 con la que muchas veces me engañas.

 Celebremos la muerte de las palabras vivas,

 que las que se gritan aquí, aqui mueren, aqui arriba,

y si mueren es que nadie las oye.

 Susúrralas gritando.

Soñando(TE)

Tú te vienes conmigo,

 a un lugar lejano,

 allí donde no se vean tus pecas, 

pues, 

lo que me importa está entre tú y yo.

Corazón descorazonado tuvo una corazonada, 

mirarás detrás de mis labios donde te tengo atada. 

Te gritaré un susurro,

 me susurrarás un grito. 

Porque cuando deje de mirar tus ojos,

 me dejarán de llamar drogadicto.

 Porque no son más que droga, 

droga que a la larga sale cara.

Vamos a la orilla de tus recuerdos, 

que los borro a base de besos o de vasos, 

de vasos de Vodka, de Tequierosla, o de amor barato.

La noche no empezará.

La Luna nunca saldrá,

 a no ser que tus lágrimas se encaprichen de verla.