Mundo metafísico y no real fuera de aquella habitación en aquel quinto piso, lenguetazos melódicos intentando inventar un nueva historia, marmota violentamente erótica, bolas de anis en la boca, y cuando pestañea Ritcher resucita y altera sus investigaciones...
tus pantalones anarquistas buscan la libertad y yo la concedo a cambio de un fox trot desnudos, yo que sé...
No sé si son lágrimas como bombillas eléctricas o la lluvia la que resbala por tus mofletes tatuados con mordiscos, no sé si una trayectoria inusual o es que no sé donde vamos, no sé donde estamos, no sé ni lo que escribo no sé, excesivos repelus a mi mismo, (cagarme ne los dioses que no saben leer entre paréntesis) demasiados garabatos taquigrafiados sin sentido, demasiada disléxia o demasiados epígrafes juntos intentando explicar lo que no siento y por sentir no entiendo, no sé, asimismo, no comprendo porque en vez de chillidos oscuros, a oscuras suena en el fondo californication , supongo que la caligrafía no sería sin el fornicio, supongo que no sé y no entenderéis ni media, pero las teorías relativas e incorrectas que sorprenden idiotamente con la estupidez de que si algo va mal menos azúcar al café de las venas, no fallan por ser erróneas, sino, por su demostración de lo contario...
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