Entristecido,
dormido entre tus ganas de dispararme y las ganas de dispararme yo.
Lloviendo en el vacío que me vació, cuando el ron y el jazz dejaron de saborear mi materia gris en blanco.
Contando las horas para no volver a beberte el café de debajo de tus bragas,
Gastando palabras escritas sin escribirlas en folios blancos donde la tinta además de marcar versos marcaría tu adiós.
No puedo.
No estás.
Desordena tu ausencia el puto encadenamiento.
Desencadenas.
Canciones lentas y baños fríos.
Ver la cerveza para dos y despertar.
Tarde para intentar escaparte...
Tenías doce horas para intentarlo.
Te tocará aguantar un adicto a tu entrepierna que mancha todo de soledad. El mismo que pide ayuda a gritos desde páginas en horizontal.
Tenías que haberte ido, haber aprovechado el sábado noche y haberlo hecho real.
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