Suicidas

Relación suicida destinada a sobrevivir
Matándonos y reviviéndonos cada dia,
Flotando entre humo imaginario,
Es nuestra propia película y nosotros la protagonizamos.
Iremos a la a deriva,
Nadando en un desierto de arena verde
Aquí cualquiera pierde
En ti, cualquiera se pierde...

Eres como fumar debajo del agua, imposible,
Intento perseguirte
Y ahora eres invisible,
Intento robarte el alma,
cuando intento recuperar la mia
(algunos lo llaman beso, otros, exceso)

No tienen por qué rimar nuestras vidas mientras rimen nuestras historias, mientras compartamos futuro y caricias mortales.

Hace tiempo que dejé de lubricar tu alma, para que entre sin dañarse en mi boca, para empezar a rubricarte la entre pierna con la mejor firma, la de mis labios llenos de tinta

''Las alas que me sostienen''

Tu mar negro, azul
Donde yo me baño.
Un lugar donde beber,
cuando estas sediento de odio.
La única manera de hacerme daño.

Rozar tus pestañas con mis heridas.
Capaz de sanarlas
Y
Volver a abrirlas.

Tienes alas y me sostienes,
Sobre las nubes de vapor.
Ahora volamos alto
Y a los folios das color.

Bebemos de la misma cerveza,
Pero a la hora de llorar
Me lanzo de cabeza, a tu mar.
Para que desaparezcan mis lágrimas.

De vez en cuando se mezclan nuestras aguas saldas, nuestras lágrimas.
Y se hacen en el amor en tu clavículas.
Se aman hasta evaporarse,
Vuelven a su nube en lo alto,
Y vuelven a besarse.

Es el ciclo del agua que expulsan nuestros ojos,
Cuando quedamos perdidos en el pecho de otro.
La vida sigue mientras buceas enamorado,
En lo profundo de su océano.

Desalmado

A ella no le gustan las despedidas y a mi no me gusta despedirme de ella.
Le supone un arañazo profundo en las entrañas. Por eso antes de irme procuro besarle los pechos.
Después, suelo morder su mar negro. Su boca. Hasta llenar de sal color rojo la mía. O de sangre.
A veces se parte en mil pedazos y noto como inunda sus ojos de cristales de Swarovski. Me encierro de nuevo en su mar, que ahora es océano. Y le pido que me guarde bajo la lengua mi propio alma.
Soy un desalmado. Hasta volver a verla.
Camino calle abajo, sin moverme, hasta que consigo abrir los ojos. Y me doy cuenta. Tenía que haberla arrancado las cuerdas vocales a lametazos.
Me insulto mentalmente y me dirijo a las vías del tren.

volveré, llorando de miedo a las mismas piernas

mis ojos conservan la imágen de tu cuerpo de perfil
y tus pechos estan tapados con tu pelo.
Ahora es cuando vuelvo,
a querer verte,
vuelvo,
a querer.
Un minuto despues de la última vez.

Por mucho tiempo que pase, siempre volveré,
llorando de miedo,
a las mismas piernas.

Para amar hay que correrse

Viviendo una vida muy Kafka,
O en un relato de Bukowski.

Flores quemadas
pero teniendo tus pestañas que más da.

Fotos en blanco y negro,
recuerdo en sepia lo que ahora es de colores,
tu piel de gallina y tus mil canciones.

Está desvestida
todo lo desvestida que puede.
Las pecas resulta que abrigan
y te recuerdan cada minuto,
que para amar hay que correrse.

Soy un zombie...

Soy un zombie boquiabierto encerrado en cualquier engranaje infinito,
tengo cambios de humor
y un palpito diario.
No tengo más sueños que los cumplidos.
Todo saldrá mal, grito sin ser escuchado.
Vuelo libre, aunque sea más bien tuyo.
Pienso y sigo pensando,
la suerte desaparace cuando mi culo
desaparece de tu lado.
Soy gèlido porque ardo,
todo el mundo no nace al dolor acostumbrado.

Pero al fin y al cabo, los tios como yo,
tambien mestruamos.

perdidos;como una medusa coja...

Ella llora lágrimas verdes cuando se levanta con el pie contrario al diestro,
yo la digo que si cogen tono azulado conseguire caerme como la hojas de un libro escrito en otoño.

Ella se cree que lo sabe todo pero,
ella no sabe que es la menos
imperfecta y,
lo mas espectacular es que sigue siéndolo incluso comparándola con el cielo a media tarde .

Os cuento que
sobrevivo sin cerveza pero...

no me arriesgo a nadar -medusa coja- en

un mar sin pecas...

He vuelto a caer -en ti-

Por el puto vértigo te lanzas y te dejas llevar,
y solo vuelas un rato, luego tu cuerpo consigue estallar,
contra el suelo.
Pero te levantas,
te colocas los huevos
y dejas de decir palabras mal sonantes.

Basta ya de claustrofobia,
me encierro aposta en tus acolchados muslos y
te narro a lametazos
la rabia de mi vida clínica
o mi casimortalvida,
curada con heridas poetizadas
o curadas con tinta,

Suenan los arpas y por fin uso la mano derecha,
te masturbo tan lento como escribo un verso,
oigo sin escuchar los gemidos crónicos en cada hueso,
hacen melodía...
Se nota en el esternón un dolor dulce,
no pretendo rimar,
a lo mejor si pretendo rimarte,
o envejecer contigo.

Inmovilizado
por saber que lo nuestro no tiene nombre,
lo llamo odio censurado.

Saquen sus conclusiones,
un filósofo colocado, no revela sus imágenes mentales.

basta de sandeces...

Desorden y pereza
me limitan...
bañándome en cerveza,
tragando estupideces...
escuchando un requiém
un canon o un gemido,
con lava en vez de cerebro...


aprendí entonces,
a aprender,
a entender a los gatos,
justo cuando me enamoré de una gata de pecas,
y entendí francés y chino
y dejé de vivir el presente y empecé a vivir cosas que no habían ocurrido...
dejé de contar minutos 
de escuchar saxos 
y dejé de no estar contigo...

pero basta ya de sandeces,
¿por qué correr y mojarse?, ¡si ni siquiera está lloviendo!
jóvenes poetas juegan a escribir más de lo que follan,
y acaban faltos de amor o de versos...

Larva enamorada.

Un frío calor me desnudaba,
un relámpago me dio alas.
Y crujía mi cráneo cuando te recordaba,
croaba mi boca por tus ancas.

Basta de amor en empantanados
todas las larvas nos enamoramos...

Los mareos y las nauseas
la garganta con sabor a ti
y a bragas húmedas.

escribirte, sin tema de escritura.

Treinta y cuatro veces me deprimo
me agobio con facilidad
soy libre de librería.
un desorden psicológico
bebo cafés verdes psicódelicos
ardiendo como cuando caigo de tu pecho estratosférico
dejé la vida cannábica
para soñar 500 noches contigo,
para escuchar Sabina de el fondo de tu ombligo,
y esnifármelos
todos tus problemas,
tenemos un amor dramático,
de vez en cuando romántico,
sin bucear con aquel tiburón
donde nuestra sangre descolorida
hace que muera como un periquito
al que nadie le pía
al que nadie le invita a ron,
siendo un pato encerrado,
en planes milimétricos,
cegado con un nirvana,
enamorado siendo pato
de una lora
en el que un canon o un requiém,
hagan de banda sonora.

burbuja de bourbon.

Noroeste en tu mejilla
tu párpado sangra por mordiscos venenosos,
sangra azul, verde medusa, rojo comunista, amarillo pétalo descolorido 
y letras desordenadas.
Nunca pensé 
poner final a nada.
Llevo escribiendo tres días y va siendo hora de dormir
y volver a ver su ombligo y volver a comérselo. 
Y tener un lazo rosa en la oreja que indique la dirección del suicidio,
donde se suicidará el puente.

(...De tus ojos;
chiribitas...)

No soy nada ,
nada nunca he sido
por qué y por qué no.
Soy una burbuja de Bourbon sin alcohol 
sin importancia ni relevancia
inexistente para un alcohólico.
No puedo con mi vida,
te toca llevar dos a tus espaldas,
lo compensan tus pechos
lo compensan todo.

Piel de gallina, 
pato mordiendo entre-piernas, 
rozando seda, 
lento como un caracol lento,
qué rápido se ha bebido la sed,
qué tarde ha despertado sin haber dormido.
Las fragancias de tabaco huelen a lluvia
y las personas que no fuman son desiertos.

...un seno equivocado lloro la muerte de mis papilas gustativas,
pronto gimió 
y quedó brillante...

el rollo vintage de tus pezones
el mismo tema de mis poemas.
Me hace falta droga y no tengo tinta en mis ojos,
la retina solo quema cuando dudas de si me he dado la vuelta en la despedida...
-y con la duda te quedas-
tengo ojos en el culo.
Tan bonita como un nugget,
Tan turística para mi, 
como Venecia.
Eres como un barco en un botella.
Yo rompo cristales.
Eres la más ácida de las cervezas.
Y la menos rubia de las rubias.
Rapto alienígenas.
Ya basta de ballenas llorando lágrimas oscuras
que llenan bañeras
-uñas en la espalda, no son espadas
pero torturan-

"óptima"

Tengo la resaca
de todo el alcohol
que 
voy a injerir en los próximos años.

Voy a triturar los garabatos,
que aún,
no he escrito.

Porque no hay nada mejor que
planear futuros inciertos
que nunca
-nunca-
se cumplirán.
Y parafraseando,
a Cortázar,
"esperar no es mala espera,
si se espera
en una sala" -acolchada-
Llegas siempre tarde, 
pero llegas.
Tardaste en llegar a mi vida,
y me quedé esperándote
-en las escaleras del metro-
Me diste amor en un desayuno sin croisant,
y yo te lo hice en una cena sin velas.
Faltaron los escarabajos mutantes,
que serpentean por retinas que recuerdan,
porque es mejor planear un futuro -incierto-
que un pasado que quema,
a igual que es mejor que te chupen un ojo,
a que te derritan las pupilas.

La mala droga, nunca se consume...

...En el zepelin que rodea el eco de mi 'no vida' pone ''droga mal fumada necesita ser consumida''...
¿a caso no puedo seguir provocando la muerte de hormigas radioactivas que cultivan setas?..
la mala droga, nunca se consume...
las drogas de diseño... -¿tú?-

''¿Qué eres?''
''Nada''
''Pero...''
'' ''Nada'' he dicho joder''
''Eres de las pompas de jabón que jamás explotan''
''soy de los días negros que negros terminan''
''Ves, eres algo''
Soy un puto pez invisible sin memoria...
un pez gordo de colores, invisible, nadie me consume, y hasta las peores drogas tienen que consumirse...
Las sombras, hablemos de las sombras, nunca me pongo a la luz, nunca,
dicen que la luz engaña y la euforia pasa factura.
''Pero qué dices...''
''Digo que soy algo: nada''
''Eres la nada personificada con rasgos de doce mas uno''
''Soy un caos y estoy en una constante inopia''

dejar de escribir, es una opción.

Sobrevivo
a varios suicidios mentales
Y
varios intentos de asesinato.
Hago café,
tanto Como me gustaría hacértelo -el propio café-
Me gustaría bebértelo de entre la piernas,
pero eso ya lo sabes...

Un título perdido
Y un poemario escrito a mordiscos
No tengo mas ideas.
Para los próximos versos
Debéis entenderme
Continuar leyendo
Y dejar,
que el efecto de el LSD
Desaparezca.
O dejar de escribir.
Lo siento,
prefiero morir de sobredosis,

A veces Pienso -Lo único que hago-
y
No debería hacerlo
Porque acabo en dimesiones,
de las que no sé salir
sin ayuda de un elefante sin trompa.

La cama está deshecha.
Y no la hemos usado.
Sólo hemos dormido.

lo de siempre...

ojalá 

mis ojos 

fuesen cámaras polaroid

todos

seríais testigos de

gatos con acento francés que te ordenan cosas raras

inexplicables

peces rojos y azules

gordos

y de todos los colores

de espejos que relatan historias de bares de café

entre borrachos y putas

de camas vacías

todavía no sé

que tipo de asesinato es dejar una cama vacía de ti...

todo es por tener ojos casi verdes,

por cultivar setas...

o por exceso de amor

inyectado -como todo- 

No hago más que beber

café y cerveza

pero mas café

sufrir taquicardias

no dormir

arrepentirme

volver a beber café

y volver -a beber café-

sólo

de "sólo hago eso"

y solo

de "nadie más solo que yo (cuando escribo)"

no sé

de no saber

de soy demasiado vago para escribir prosa

de dejar el verso aquí

                                    aquí

o quizá                                          aquí

a medioterminar

como yo, medioincompleto entre semana

lleno de café

...

La cuerda de la guitarra ha dejado de vibrar. Y me he vuelto loco.

Tus Segmentos

infinitos sin retorno,

son recorridos por mis papilas gustativas

El prisma

que nos transforma

en tiempo,

se ha roto.

 La cuerda de la guitarra
 ha dejado de vibrar 

Solo

queda amor,

Como siempre, en chivatas de 25 gramos

Pero no puedes esnifarlo

Solo hacerlo

Hacer el amor.

Malgastar, el espacio

para recuperar el tiempo.

Destrozarnos

Rompernos,

Como un rompecabezas terminado

sin haber dejado ningun adicto al café
o

sin causas leves de asesinato,

a pensamiento disparado,
por una garganta en la que un verso atascó.

Soñando, con el futuro

Dibujándolo, con tipex

En folios,blancos

Cortándome, el pelo a mordiscos

mientras, no paro de pensar

en explotarme el cráneo

Helado de fresa,

En invierno,

Nada mejor para meterse por la nariz.

Hormigueos, en los ojos

Cambios, de color en las pupilas

No se si es mi forma de verte o el espejo de la tuyas,

las pupilas.
Rotos

Los espejos.

Años de mala suerte

y

submarinos en fondos de botellas

O

copas

...Caí en la gravedad

Y ahora nunca pisaré tierra firme

Nadaré

Te comere el coño cada vez que me lo pidas

te lo comeré cada hora

a necesidad

a vicio

a hobbie

siempre

Te pintaré las uñas de los pies

y,

Veremos la película esa

Que no acaba

O actuaremos en ella

Robaré tiempo a los relojes

Arrancaré el minutero y beberé colonia

O bourbon

Jinebra

Eso, Navegar en Jinebra del Norte

O en Rusia del Sur

Quemar hoteles

Y deshacer camas 

Estás preparada... Lo estás...

Aguantarás todas mis impertinencias... 

Patinarás encima de mi

Bailes de tutú

Un clavo saca a otro clavo y perderme en ti ahoga 

Y una punta de un pie de una bailarina

Mata o muere...

todos las lunas llenas del resto de mis días.

cogí la cerveza
y
la miré con desprecio
la dejé de mirar,
por ser rubia
me la bebí de un trago
salí de casa
monté en metro
te bebí a sorbos
y
te miré cada sorbo
y
nunca te beberé entera.
solo qué
me emborracharé de morena
de pecas
todos las lunas llenas del resto de mis días.

preguntas sin respuesta.

al fondo,
ahí...
una calle sin salida (como tú),
como el color crema al vintage
como tú sin bragas
como un lunar en el culo.
¿cómo?
cómo...

Como una cama vacía de soledad,
como un pez sin boca donde morir,
como un gato (como yo) que no tenga tu boca donde vivir.

Donde el hachís y su humo se pierdan en la niebla en el paso de una góndola en Venecia.
Donde la longitud de tus piernas ni se comparen a la torre Eiffel,
¿Dónde?
eso, dónde...

¡JODER, CUÁNTA PREGUNTA SIN RESPUESTA!

Me imagino que donde ese loco (que soy yo) no busque todo eso sino una cuerda o una Cuerda.
Una para ahorcarme o una para comerla el coño en una ataque de locura.

...mil putos días, un puto otoño entero...

Boxeando con cincuenta y dos cervezas de más, 

las anteriores cuarenta y ocho me han servido de inspiración para un par de líneas curvas.

Mil putos días, más bien ciento diecinueve, un puto otoño entero,

bailarina que merece un triple nirvana de por vida, cambios, unos ochenta cambios, los cambios siempre son para bien...

casi una eternidad sin esnifar cannabis, poesía y sexo, amor y todo eso,

despedidas dramáticas...

il: odio hacía las despedidas.

elle: odio despedirme de ti.

Cuántas veces habré llorado y cuántas veces mas lloraré, por placer y sin razones, 

cinco días soleados,

desolados,

camas de hotel que no acunan, cuentan historietas pornográficas,

pizza para dos, alcohol barato y carmín en el cuello, no ha amanecido y está soleado, finales de cuentos que aún no han empezado...