La mala droga, nunca se consume...

...En el zepelin que rodea el eco de mi 'no vida' pone ''droga mal fumada necesita ser consumida''...
¿a caso no puedo seguir provocando la muerte de hormigas radioactivas que cultivan setas?..
la mala droga, nunca se consume...
las drogas de diseño... -¿tú?-

''¿Qué eres?''
''Nada''
''Pero...''
'' ''Nada'' he dicho joder''
''Eres de las pompas de jabón que jamás explotan''
''soy de los días negros que negros terminan''
''Ves, eres algo''
Soy un puto pez invisible sin memoria...
un pez gordo de colores, invisible, nadie me consume, y hasta las peores drogas tienen que consumirse...
Las sombras, hablemos de las sombras, nunca me pongo a la luz, nunca,
dicen que la luz engaña y la euforia pasa factura.
''Pero qué dices...''
''Digo que soy algo: nada''
''Eres la nada personificada con rasgos de doce mas uno''
''Soy un caos y estoy en una constante inopia''

dejar de escribir, es una opción.

Sobrevivo
a varios suicidios mentales
Y
varios intentos de asesinato.
Hago café,
tanto Como me gustaría hacértelo -el propio café-
Me gustaría bebértelo de entre la piernas,
pero eso ya lo sabes...

Un título perdido
Y un poemario escrito a mordiscos
No tengo mas ideas.
Para los próximos versos
Debéis entenderme
Continuar leyendo
Y dejar,
que el efecto de el LSD
Desaparezca.
O dejar de escribir.
Lo siento,
prefiero morir de sobredosis,

A veces Pienso -Lo único que hago-
y
No debería hacerlo
Porque acabo en dimesiones,
de las que no sé salir
sin ayuda de un elefante sin trompa.

La cama está deshecha.
Y no la hemos usado.
Sólo hemos dormido.

lo de siempre...

ojalá 

mis ojos 

fuesen cámaras polaroid

todos

seríais testigos de

gatos con acento francés que te ordenan cosas raras

inexplicables

peces rojos y azules

gordos

y de todos los colores

de espejos que relatan historias de bares de café

entre borrachos y putas

de camas vacías

todavía no sé

que tipo de asesinato es dejar una cama vacía de ti...

todo es por tener ojos casi verdes,

por cultivar setas...

o por exceso de amor

inyectado -como todo- 

No hago más que beber

café y cerveza

pero mas café

sufrir taquicardias

no dormir

arrepentirme

volver a beber café

y volver -a beber café-

sólo

de "sólo hago eso"

y solo

de "nadie más solo que yo (cuando escribo)"

no sé

de no saber

de soy demasiado vago para escribir prosa

de dejar el verso aquí

                                    aquí

o quizá                                          aquí

a medioterminar

como yo, medioincompleto entre semana

lleno de café

...

La cuerda de la guitarra ha dejado de vibrar. Y me he vuelto loco.

Tus Segmentos

infinitos sin retorno,

son recorridos por mis papilas gustativas

El prisma

que nos transforma

en tiempo,

se ha roto.

 La cuerda de la guitarra
 ha dejado de vibrar 

Solo

queda amor,

Como siempre, en chivatas de 25 gramos

Pero no puedes esnifarlo

Solo hacerlo

Hacer el amor.

Malgastar, el espacio

para recuperar el tiempo.

Destrozarnos

Rompernos,

Como un rompecabezas terminado

sin haber dejado ningun adicto al café
o

sin causas leves de asesinato,

a pensamiento disparado,
por una garganta en la que un verso atascó.

Soñando, con el futuro

Dibujándolo, con tipex

En folios,blancos

Cortándome, el pelo a mordiscos

mientras, no paro de pensar

en explotarme el cráneo

Helado de fresa,

En invierno,

Nada mejor para meterse por la nariz.

Hormigueos, en los ojos

Cambios, de color en las pupilas

No se si es mi forma de verte o el espejo de la tuyas,

las pupilas.
Rotos

Los espejos.

Años de mala suerte

y

submarinos en fondos de botellas

O

copas

...Caí en la gravedad

Y ahora nunca pisaré tierra firme

Nadaré

Te comere el coño cada vez que me lo pidas

te lo comeré cada hora

a necesidad

a vicio

a hobbie

siempre

Te pintaré las uñas de los pies

y,

Veremos la película esa

Que no acaba

O actuaremos en ella

Robaré tiempo a los relojes

Arrancaré el minutero y beberé colonia

O bourbon

Jinebra

Eso, Navegar en Jinebra del Norte

O en Rusia del Sur

Quemar hoteles

Y deshacer camas 

Estás preparada... Lo estás...

Aguantarás todas mis impertinencias... 

Patinarás encima de mi

Bailes de tutú

Un clavo saca a otro clavo y perderme en ti ahoga 

Y una punta de un pie de una bailarina

Mata o muere...

todos las lunas llenas del resto de mis días.

cogí la cerveza
y
la miré con desprecio
la dejé de mirar,
por ser rubia
me la bebí de un trago
salí de casa
monté en metro
te bebí a sorbos
y
te miré cada sorbo
y
nunca te beberé entera.
solo qué
me emborracharé de morena
de pecas
todos las lunas llenas del resto de mis días.

preguntas sin respuesta.

al fondo,
ahí...
una calle sin salida (como tú),
como el color crema al vintage
como tú sin bragas
como un lunar en el culo.
¿cómo?
cómo...

Como una cama vacía de soledad,
como un pez sin boca donde morir,
como un gato (como yo) que no tenga tu boca donde vivir.

Donde el hachís y su humo se pierdan en la niebla en el paso de una góndola en Venecia.
Donde la longitud de tus piernas ni se comparen a la torre Eiffel,
¿Dónde?
eso, dónde...

¡JODER, CUÁNTA PREGUNTA SIN RESPUESTA!

Me imagino que donde ese loco (que soy yo) no busque todo eso sino una cuerda o una Cuerda.
Una para ahorcarme o una para comerla el coño en una ataque de locura.

...mil putos días, un puto otoño entero...

Boxeando con cincuenta y dos cervezas de más, 

las anteriores cuarenta y ocho me han servido de inspiración para un par de líneas curvas.

Mil putos días, más bien ciento diecinueve, un puto otoño entero,

bailarina que merece un triple nirvana de por vida, cambios, unos ochenta cambios, los cambios siempre son para bien...

casi una eternidad sin esnifar cannabis, poesía y sexo, amor y todo eso,

despedidas dramáticas...

il: odio hacía las despedidas.

elle: odio despedirme de ti.

Cuántas veces habré llorado y cuántas veces mas lloraré, por placer y sin razones, 

cinco días soleados,

desolados,

camas de hotel que no acunan, cuentan historietas pornográficas,

pizza para dos, alcohol barato y carmín en el cuello, no ha amanecido y está soleado, finales de cuentos que aún no han empezado...