realidad de irrealidades

Tan solo como la luna, pero quizá más, porque la luna no sabía que lo estaba.

Llorando con el ojo derecho, el izquierdo está rojo chillón... las lágrimas llegan tarde cuando no esperas a nadie y nadie es nadie si no llega nunca...

Ahora hojas en el suelo bien pisoteadas, tu estúpida diléctica lo explica todo, incluso lo que taché de inexplicable por utópico con un poco de incoherencia... no sé por qué (no lo sé) ahora supongo que los insomnios me los provoca el café del interior de tus bragas con lacitos con algún que otro enlace con la vida muerta de un muerto viviente al que le gusta escribirte para hacerte inmortal... 

Improvisación de huida olvidando aquellas palabras que desafinaban en la comisura de tus labios, realidad de irrealidades relamiéndome al esnifarme cada parte de ti, allí donde los días grises no son mas que noches descoloridas en tus mofletes o en tu culo comunista...

por falta de un pincel o por falta de amor, quizá de sexo, más que nada descontrol...