Costuras.

Desorden disléxico

en estos mis sonetos.

Costuras

Tú mi costurera

cerrándome la boca,

a mordiscos,

cual cremallera.

Flotar en una dimensión paralela

desconocida

pero paralela

al ver el arte que hace sobre ti

los pijamas y la carita de histeria

cuando muerdo tu culo o,

cuando muerdo tus pecas.

¿Demasiado poeta como para ser jóven o demasiado jóven como para ser poeta?